Hay pocos momentos en los que me siento más feliz que cuando me asomo a alguna de las esquinas de la isla en la que vivo y veo ese mar que nos rodea y nos hace únicos, libres, solitarios. La grandeza del mar te hace pequeño, pero también te hace crecer, un crecimiento de espíritu inconfundible e inexplicable: la repetición de ola que nunca es la misma golpeando bajo tus pies, mientras tú fijas la vista en el horizonte y ves como el mar, que no es más que miles de billones de gotas empujándose unas a otras, que fijan sus ojos en tu sombra e intentan golpearte y llegar hacia a ti. Pocas veces lo consiguen, aquella batalla es difícil de ganar cuando éstas, diminutas, frágiles y húmedas gotas, ven que de tus pies les separa una muralla de piedra natural que los humanos llamamos acantilado. Mientras tanto, mientras ellas siguen batallando y erosionando la isla, tú levantas la vista del mar y miras al cielo, hacia esas nubes negras amenazadoras que en el horizonte se mezclan con el mar. Y observas esa conjunción de elementos, esa fórmula matemática natural que es el principio de todo. Allí, donde sólo reside un lejano horizonte, allí deben estar todas esas preguntas que los humanos no somos capaces de responder, allí está todo: la absoluta felicidad y la vida eterna. Allí, en el horizonte, donde nacen todas esas gotas que, una tarde de domingo, quisieron, inútilmente, golpearme los pies.
Mi fotógrafo favorito captó la instantánea.
martes 20 de mayo de 2008
Allí
domingo 18 de mayo de 2008
Sabina en carne viva - Javier Menéndez Flores
A mí, que no hablo por no cagarla en muchas situaciones, que callo para no otorgar y que prefiero un silencio a una mala palabra para no verme envuelto en situaciones de las que rezo por salir, se me entenderá cuando digo que este puto genio de Sabina es una de las personas a las que más admiro en este mundo. Por poeta, por músico, por supuesto; y a partir de ahora como persona, casi por encima de lo demás. Alguien que usa como bandera frases como: yo también sé jugarme la boca o esta boca es mía, me quedo corto si lo trato de genio.
Llevo una semana disfrutando de la larga entrevista transformada en best-seller que el cantante concedió a su biógrafo, Javier Menéndez Flores, autor del libro y el que llevaba la batuta de la entrevista que, en innumerables ocasiones, se transformaba en un diálogo.
Sabina en carne viva, el título es la clave para saber lo que contienen estas más de cuatrocientas páginas de desgarradora sinceridad. Cargadas de anécdotas casi imposibles - como aquella noche de marcha que acabó con el bombero torero -, con afirmaciones sobre familiares y amigos que eso sí que es jugarse la boca; y sus opiniones políticas, literarias y musicales.
En el tema político dos puntos claves sobre sus ideas: cree en Zapatero, lo ve un político diferente al resto hasta que le demuestre lo contrario, por eso, como bien dice él "le concedo un cheque en blanco"; y su polémica amistad con el dirigente comunista Fidel Castro. Y por supuesto, sus polémicos encuentros con los principes de Asturias, sabiendo su posición de republicano. Sobre Fidel y sobre sus coqueteos con la monarquía, mucha gente lo crucificó sin saber de la misa la mitad.
Un tipo genial e irrepetible. Que ya no admiro sólo como cantante, sino también como persona. Pese a que sus ideas no siempre son iguales a las mías, sabe jugarse la boca sin inmutarse y sin que le tiemble el labio. Y eso hoy en día es digno de admirar.
Gracias hermano.
viernes 16 de mayo de 2008
Sin palabras
Esto...pufff, no sé. Miradlo:
MUTO a wall-painted animation by BLU from blu on Vimeo.
Visto en A desgana
Poeta en Nueva York
Cuando tengo la suerte de pasar unos días en Sevilla, entre otras muchas cosas menos saludables, saco tiempo para darme una vuelta por una librería que descubrí hace años. Dicha librería no tiene nada de romántica, más bien lo contrario: es moderna y luminosa, y nunca está la misma persona atendiendo. Ya saben el placer que da frecuentar una librería y poder charlar con sus cultivados dueños sobre el apasionante mundo literario. La penúltima vez que fui, me hice con un libro que quería tener a toda costa. No leer, hoy por hoy quiero leer otras cosas, pero es de esos libros que me apetecía guardar en mi humilde biblioteca y esperar a que el tiempo me diga: Toni, llegó la hora de trincarlo. El libro es Poeta en Nueva York de Federico García Lorca. Todo lo que pueda decir sobre el autor ya está dicho. Así que lo ahorraré. El caso es que me acabo de encontrar con esta joya de video; video que no me perdonaría no haber colgado en mi blog:
jueves 15 de mayo de 2008
Un ángel en el infierno
Las ocho de la mañana me recibió con una intensa niebla en la ciudad. El semáforo en rojo se inyectaba en mis pupilas y el ruido del ralentí del motor frío del coche me mecía en un constante movimiento que empezaba en mis piernas y terminaba en la cabeza. Acababa de arrancarme torpemente del paraíso que es mi cama, y ya se sabe: todo lo que está fuera del paraíso es infierno. Para colmo, una leve lluvia bañaba poco a poco de tímidas gotas el cristal del coche, y yo, mientras esperaba el cambio de color del semáforo, refulgía mala hostia a raudales.
De pronto algo en mí se estremeció, me sentí observado y miré a mi alrededor en busca del cabrón que me apuntaba con su mirada. Juré mientras buscaba que si esa cara no me traía buenas vibraciones acabaría pagando contra esa persona toda la rabia acumulada en este paso por el infierno.
Mi mirada seguía buscando una presa, hasta que di con ella: estaba sentada en la parte trasera del autobús de línea, sentada mirando hacia la parte trasera del autobús, y, debido a la estrechez del habitáculo, permanecía con las piernas dobladas y un libro sobre éstas. Debía ser una novela, o un libro de poesías, me imaginé que era de Bukowsky o quizás fuese de Benedetti. Da igual, leía, y eso me pone.
Cruzamos nuestras miradas, ella tímida, la mía metamorfósica: pasaba de los ojos inyectados en odio, a una terrible satisfacción por ser ella quien me miraba. Aquella chica, de mirada angelical, que seguramente iba camino de la Universidad, leyendo, creo, alguna obra maestra de Lorca; dejó su apasionante lectura para fijarse en mí.
Me miró, seguía tímida, tan tímida como la sonrisa que ahora me brindaba. Creía haber vuelto al paraíso que es mi cama, creía que dentro del infierno había encontrado una salida, un motivo para poder sonreír.
Estaba apunto de hacerlo, de devolverle esa sonrisa que todavía ella me dedicaba, con esos ojos frágiles y negros que seguían mirándome con especial ternura. Me di cuenta que llevaba mucho tiempo sin ganas de sonreír, o por lo menos, no recuerdo haber tenido tanta necesidad de sonreírle a alguien como las tenía ahora.
Así que sonreí, y juro por la camisa azul del conductor del autobús que aquella sonrisa era sincera y única. Sin yo saberlo se la debía, desde hace tiempo, y estaba cumpliendo con ella. Con aquel ángel que apareció en mi infierno.
De pronto un ruido ensordecedor se apoderó de mis oídos, me paralizó, llenó mi cerebro de cristales que se rompían, y miles de piedras aporreaban mi cabeza como caídas rodando de una montaña. Tardé varios segundos en reaccionar, ese estruendo me paralizó. Miré a la chica, ya no tenía esa bonita sonrisa en los labios y ahora me miraba con preocupación. El semáforo estaba en verde, y volví a sentir el estruendo que volvía a paralizarme. Yo, que no me caracterizo por venirme abajo y soy de los que se revuelve inasequible al desaliento cuando me atan de pies y manos, giré mi cuello hasta que di con el culpable de semejante estruendo. El conductor, que seguía golpeando el claxon, quedó paralizado, blanco y sin ganas de volver a usar ese arma de destrucción masiva, cuando de mí salió el diablo:
¡Me cago en tu puta madre, hijo de la gran puta!
No se por qué, me he acordado de ti para escribir esto, Manuel Guillermo.
martes 13 de mayo de 2008
La buhardilla de Octavio: ¡Maldito chiste!
- Octavio, ¿qué tal tío?
- Bien Toni, ¿y tú?
- Un poco dormido todavía. Óyeme, échale un vistazo al mail que te acabo de pasar. Luego me cuentas a ver qué te parece.
- Perfecto, espero que sea bonito.
- No, no lo es. Todo lo contrario, es repugnante, quedas advertido.
- Y, ¿por qué carajos me lo pasas?
- Para que te des cuenta la carroña que hay en disfraces de humanos.
- Jaja, por tu manera de decirlo, sé por dónde pueden ir los tiros.
- En fin, ya me cuentas, sigo con lo mío
Octavio colgó, abrió la ventana del programa de gestión de correos del trabajo y actualizó en la pestaña de la flecha azul:
Mail recibido por Toni, a las 12:18 horas del día 13 de mayo de 2008
Asunto: Un chiste
Un emigrante de Somalia llega a España y es inmediatamente trasladado a Madrid. En su primer día, decide salir a ver los alrededores de su nueva ciudad. Andando calle abajo por una de esas del barrio de Lavapiés, para a la primera persona que ve y le dice... gracias señor español por permitirme estar en este país donde me han dado piso y comida gratis, seguro medico y educación gratis, gracias.
La persona sonríe y le responde...lo siento, pero yo soy
lituano!.
*El somalí continúa calle abajo y encuentra a otro que caminaba en
Dirección opuesta. Le dice, señor español, gracias por este país tan bello que es España.
La persona le responde ¡lo siento, no soy español soy rumano.
El nuevo emigrante continúa su camino y para a la siguiente persona que ve en la calle. Le da la mano y dice, gracias por esta España tan maravillosa
La persona dándole la mano le dice... ¡muy bien pero yo no soy español, soy marroquí!
El somalí continúa su camino y finalmente vea a una señora bien vestida que le viene al encuentro y le pregunta ¿es Ud. española?
La mujer sonríe y le dice: no, yo soy ecuatoriana.
Extrañado y confuso, el somalí pregunta a la mujer ¿y dónde están los
españoles?
La ecuatoriana le mira de arriba abajo con curiosidad y le responde...
¡¡ Espero que currando !!, tienen que mantenernos.*
A Octavio todavía le han quedado ganas de sonreír ante semejante barbaridad de chiste. Descuelga el teléfono y marca la extensión de Toni.
- ¡Jaja! ¿Quién te manda mails? ¿Alguien de las SS o del Ku-Kux-Klan?
- No sabes la mala hostia que llevo encima Octavio, no sé cómo puedes reír después de leer eso.
- ¿Y qué hago? No hay otra tío. Mi preocupación lo hace importante, mi risa no.
- Cierto. Aunque vaya tela, creo que fue el chiste que Franco le contó una vez a Hitler. O viceversa, no lo recuerdo.
- Sí, no me extrañaría. Se hubieran reído mucho si eso fuese cierto.
- Menos mal que aún tengo amigos lúcidos y cultos. Acaba de pasarme un mail un amigo, esos que te hacen saber de vez en cuando que la humanidad no es tan apestosa como parece en ocasiones. Espera, te lo leo que es corto:
El secretario confederal de Medio Ambiente y Salud Laboral de CCOO, Joaquín Nieto, ha señalado hoy en rueda de prensa que “la temporalidad y las peores condiciones laborales son las principales causas de la mayor incidencia de la siniestralidad laboral entre los trabajadores inmigrantes”. “El déficit de formación en prevención, la baja cualificación y el hecho de que los trabajadores inmigrantes ocupen puestos de trabajo de alto riesgo contribuyen también a la mayor siniestralidad laboral en este colectivo”, ha añadido.
Según se desprende de los datos del Ministerio de Trabajo y Asuntos Sociales, en 2005 el índice de mortalidad entre los trabajadores inmigrantes fue un tercio superior al de los trabajadores nacionales: un 8,4 por cada 100.000, para el caso de los trabajadores inmigrantes, y un 6,3 por cada 100.000 para el conjunto de los trabajadores, tanto nacionales como extranjeros.
- Se nota, Toni, qué es dato cierto y qué es un simple chiste cargado de maldad.
- Sí, cierto. Y se notan las personas lúcidas y las que no lo son tanto.
- O no lo son nada.
- Jaja. Sí.
- Luego te veo para comer.
- Sí, voy a seguir con lo mío. Hasta ahora.
lunes 12 de mayo de 2008
Gangsteres en Coslada
Aprovechar este momento para decirlo puede sonar ventajista, más cuando el escrito ni lo he colgado, ni lo he acabado siquiera, pero es que lo de los polis mafiosos de Coslada se veía venir. Tarde o temprano tenía que ocurrir, y si seguimos investigando posiblemente no sea la única sorpresa que nos podemos llevar. Ahora la salida de alguno de los jóvenes con malos hábitos y mucha mala baba es la de sacarse las oposiciones de Policía Nacional y seguir con esos malos hábitos pero con el escudo que les da estar dentro de la ley. Dinamitan e infringen la ley desde dentro.
Quizás lo de Coslada sea algo más que cuatro niñatos que se esconden el hachís en el bolsillo para luego sin el traje, la placa y la pistola, fumárselo; ha quedado claro que esa banda de indeseables que tenían atemorizado a medio pueblo estaba más organizada y tenían un cabecilla lo más parecido a los gángsteres de los años 20 en Chicago; pero lo que está claro es que algunos ladrones visten de uniforme y a éstos, ya que han pasado el complicado análisis psicológico para entrar en los diferentes cuerpos del estado, se les tiene que sancionar más duramente que a algún delincuente común. No nos olvidemos que desde su privilegiada posición dentro de la ley, están infringiendo ésta, y lo que es peor, están robando a los ciudadanos que le pagan el sueldo.
Que rueden cabezas.
domingo 11 de mayo de 2008
Eva mendes será Teresa Mendoza
En el discurso de su reciente ingreso en la Real Academia de la Lengua Española, Javier Marías, afirmaba rotundamente que la ficción es el único medio para no deformar la realidad. Su discurso en apoyo a la novela, dejó claro que si hay algún momento en que el novelista se siente realmente libre es escribiendo. No hay nada más cierto.
Yo, que muchas veces, a modo de sacrilegio, practico el relajante ejercicio de escribir lo que sueño e imagino, debo reconocer que el hecho de escribir una historia con un personaje que sólo es fruto de mi imaginación, otorgarle una vida que no existe ni existirá y meterlo en situaciones que si han ocurrido es pura coincidencia y casualidad; es el momento de mi vida que más libre me siento.
A veces me imagino cómo será el día a día de los más ilustres novelistas, esos que desarrollan una vida paralela a la suya, lleno de gente, de amigos, de historias que no son más que pensamientos imaginarios que han hecho las delicias de los lectores: muchas veces creo que deben parar a pensar si ésta o aquella anécdota que les ha pasado por la cabeza es real o sólo es algo ficticio que adorna una página de uno de sus muchos libros.
Hay muchas anécdotas sobre estas situaciones, y se me pasa por la cabeza, una que viene que ni pintado con el tema del que quería hablar: mi escritor favorito - aburro de tanto nombrarlo así que esta vez no lo haré - escribió hace unos años una historia de una chica mexicana llamada Teresa Mendoza. Con una vida singular y marcada por su relación con el narcotráfico, algo corriente sabiendo que esta chica nació en Sinaloa, Culiacán, México; tierra de narcocorridos y narcotraficantes. Todos lo que hemos leído esta novela, hemos sospechado que la tal Teresa Mendoza, alias La Reina del Sur, existiera en realidad. Y tal es la curiosidad que levanta esta novela al lector que un juez de la Audiencia Nacional, Javier Zaragoza, abrió una investigación para saber si efectivamente Teresa Mendoza existía o sólo era un personaje más inventado por el afamado novelista.
Pues la señora Mendoza, existirá, por lo menos cinematográficamente hablando, según me entero, Eva Mendes será la que encarnará ese romántico personaje protagonista de la novela La Reina del Sur. El rodaje comenzará en septiembre y a diferencia de la película de Alatriste, ésta contará con dinero estadounidense para su producción.
Tiene buena pinta.
jueves 8 de mayo de 2008
Me preocupa...
...que vaya tan lento el proceso de democratización en Cuba. Muchos presagiaban un empeoramiento de las cosas después de que Fidel Castro cediera la autoridad del gobierno cubano a su her
mano Raúl; pero el giro fue en la dirección contrario a estos presagios. Parecía que poco a poco Cuba se abría al mundo, o mejor dicho la dejaban abrirse. Esta semana hemos sabido que si este hecho ocurre, si hay movimiento hacia la democracia y la libertad, éste es tan lento que apenas se nota. Raúl Castro no autorizó a la blogger cubana de moda, Yoani Sánchez, a salir de Cuba dirección Madrid para recoger el premio Ortega y Gasset que El País le concedió por la magnífica labor de información que desde la isla lleva al mundo a través de su archiconocido blog. Y todavía hay quien dice que Cuba no es una dictadura.
ducación, el llamado plan Bolonia. Leyendo las bases de dicha reforma uno se asusta, nos creíamos que no podía ir peor la cosa y nos equivocamos subestimando el poder de los políticos. Éstos siempre nos sorprenden. Mi más sincera solidaridad y apoyo a todos los universitarios que se han ido manifestando estos días contra esta injusticia. Recomiendo la lectura de este artículo de Fernando Savater donde el filósofo reflexiona sobre el tema.miércoles 7 de mayo de 2008
Represión lingüística II
Como prefiero no hacer interminable los debates en los comentarios, me permito el lujo de contestar por entradas los interesantes comentarios que estáis dejando en los post sobre el tema de la nueva ley lingüística del govern balear:
Isma dijo:
No estoy de acuerdo con el post tio, no soy nacionalista ni nada parecido, soy
Español, pero weno casi casi me la viene sudando tres cojones cualquier bandera.
No me considero para nada Catalán eh, soy Mallorquín y de hecho tengo raíces del
sur también.Pero pienso que, siendo realistas, en una ciudad como Palma, dónde
si hacemos la prueba de ir a 10 sitios, en 9 de entrada te atienden en
castellano, y también dónde pienso que se habla mucho más el castellano que el
catalán en general, no veo tampoco una locura lo de hacer que por lo menos en
administración pública te atiendan de primeras en este idioma, para fomentar,
aunque sea un poquito. Otra cosa es que el atendido no entienda, entonces creo q
debe cambiar a hablar en castellano porque no cuesta nada(aparte creo q esa es
la realidad). Pero aqui no es que se imponga a todo el mundo el hablar catalán,
simplemente a funcionarios en su trabajo. Lo de que el español está perseguido
como dice este tal magnum en un post, es una exageración como una casa. Yo que
quereis que os diga, voy a los sitios y a pesar d hablar en mallorquin, hablo en
castellano, y no pasa nada, eso me ha parecido totalmente desmesurado, este
idioma se utiliza libremente, faltaría más.Otra cosa aparte, es que aqui no se
pide tampoco que se aprenda japonés ni hindú, se pide que se aprenda un idioma
muy similar al castellano, que cualquier Castellanoparlante puede aprender sin
demasiado esfuerzo, o al menos entender, en muy poco tiempo.
La primera frase que dije en el primer post en el que hablé del tema fue que para qué educar si se puede imponer. Estoy de acuerdo contigo: debido al incremento de inmigración peninsular a finales del siglo pasado y de inmigración internacional en esta primera década del XXI, se tiene que tener mucho ojo a la hora de no hacer que se pierda ni el catalán como lengua co-oficial de las islas, ni el mallorquín en su parte íntima y doméstica. Siempre he pensado que el que vive en una comunidad autónoma donde se considere lengua oficial, aparte del castellano, cualquier otra lengua, lejos de ser un incordio es un privilegio. Quien más quien menos de nuestra generación entiende perfectamente el catalán gracias a la enseñanza de esta lengua en las escuelas públicas y privadas.
Otra cosa bien distinta es que a favor del catalán se olvide que ésta es lengua co-oficial junto con la lengua castellana. Es por ello que me parece aberrante y sin sentido la obligación de hablar una lengua en un trabajo público y prohibir la otra. Así como abogo por la discriminación positiva en el asunto de la paridad e incluso de la inmigración en España - con matices, claro -, en este sentido me parece que la lengua catalana no sufre tanto como se quiere dar a entender para que se imponga esa discriminación del castellano frente al catalán.
Aparte de esta imposición por parte del govern, en la nueva y “brillante” ley también se aclara que en los espacios públicos cualquier tipo de información, bien sean folletos o señalizaciones, se escribirá cualquier indicación en catalán y se quitarán de en medio el castellano.
Lo siento pero no me parece justo, no creo que sea la mejor manera de intentar fomentar el bilingüismo, todo lo contrario: ya se sabe lo que tiende a hacer la gente cuando se les aplica las imposiciones.
Con el tema de que el castellano parlante está perseguido estoy de acuerdo con lo que has dicho.
Me alegra verte por aquí, Isma.
Por cierto, estoy totalmente de acuerdo con Robert:
Es increíble el sentimiento de inferioridad que tienen los nacionalistas... oLeer más...
eso o que son tan fascistas como a los que odian.En 4 años otra vez tendréis al
PP por las islas (si no antes) y entonces volverán los lamentos de los que no
supieron hacer nada útil con su cargo. Es una pena los políticos que tenemos en
este país...Y añado que el dinero, para los políticos, no tiene colores ni es de
izquierdas ni de derechas, aquí todo el mundo pone la mano, que la vida es
corta. Y así nos va...
martes 6 de mayo de 2008
Españoles no
Sobre el post de la represión lingüística por parte del govern balear, Belu se preguntaba que dónde ha ido a parar la libertad de expresión. Buena pregunta. Y es que para ellos la mejor libertad de expresión es estrechar las vías de comunicación entre los ciudadanos: Mallorca se abre al mundo, sí, paga cifras multimillonarias a estrellas de Hollywood para hacernos publicidad en el extranjero – ni que hiciera falta – pero quiere que todo español hable catalán por cojones. No lo ofrece como manera educativa y de progreso personal, no; obliga e impone. Pero no hay problema, cualquier alemán o inglés sin nociones de castellano o catalán podrá seguir trabajando y viviendo en Mallorca, gracias al número de extranjeros de primera que se acercan por aquí y requieren sus servicios.
Sobre los extranjeros de primera y segunda ya hablaremos otro día.
¿El porqué? Ni idea, pero puede ser que sea por esa antigua excusa que usan los nacionalistas: Franco era muy malo.
Magnum me ofrece banderillas para que remate la faena – si se me permite esta sangrienta metáfora: y quién ya no es extranjero, se pregunta. Se nota que, como yo, vive en esta isla llena de interesados en demostrar al extranjero rico que está como en su casa – que alguien busque en google s’estaca de Michael Douglas y mire cómo consiguió ese palacio privilegiado, pecados del gobierno anterior - y tratar de forma hostil a quien sea extranjero. Como ejemplo claro de ello puedo decir que en mis carnes he visto cómo en una famosa discoteca de un archiconocido empresario mallorquín, se paraba a un chico con la contundente frase de “españoles no”. Por supuesto el menda que le ponía la mano en el pecho para impedir su entrada, era extranjero con un mal acento en castellano.
Quien me conoce sabe que me toca un cojón de dónde viene esa persona, adónde va, y qué viene a hacer aquí; siempre he sido partidario de abolir las fronteras y no preguntar a nadie de dónde es. Y si alguna vez pregunté a alguien cuál es su origen, es para preocuparme por su situación y para ayudar en lo que se me necesite. Otra cosa es que se trate como extranjeros a andaluces que han echado raíces en la isla gracias al boom turístico de los ochenta, con hijos y nietos isleños; y como mallorquines totalmente integrados y en situación privilegiada a alemanes multimillonarios que montan castillos, palacios y mansiones en las calas mallorquinas. Eso me jode más.
Y por supuesto que se le imponga a alguien cómo tiene o no que hablar, me toca mucho las narices.
viernes 2 de mayo de 2008
2 de mayo de 1808
El pequeño Fermín vio como su padre sonrió cruelmente. La cara de éste nunca transmitió cariño, ni felicidad, pero esta vez, aparte de ser la cara fría de siempre, era una cara de odio, pero a la vez una cara de satisfacción; parecía que ese momento lo estaba esperando hace mucho tiempo.
Al otro lado de la puerta del Sol, el grito desgarrador cruzó la calle y doblando la esquina se acercó hasta mis oídos. ¡Fermín! Se escuchaba ¡Fermín hijo! La madre arrodillada sobre el sucio suelo no paraba de llorar y de gritar.
- ¡Malditos franceses! Gritaba con la boca llena de espumosa rabia
- Calle, no grite, la matarán – le dije asustado
- ¡Malditos franceses y puta España! Miserable persona representa nuestra corona. Miserables personas que se esconden mientras pobres hombres, niños y mujeres dan sus vidas en las calles. No se merecen este final. Maldito Rey de España, no se merece la vida de mi hijo.
- Mal día para ser patriótico. Tan malo que saldrán en los libros de historia. Tranquilícese señora.
Pero fue imposible, su desgarrado grito no cesó mientras yo estaba allí. Tuve que marcharme, corría peligro a su lado. No sé qué fue de ella, debió morir atravesada por el sable de algún francés. O muerta a navajazos por algún español colérico.
Tres calles más abajo aún se escuchaban sus gritos:
¡Puta España, maldito Rey miserable y cobarde! ¿Por qué, por qué a mí? ¡Mi hijo, mi hijo…!
Tres horas antes, Fermín escondido se preguntaba asustado de dónde sacaba tantas fuerzas su padre para enfrentarse a tres franceses con el cuerpo repleto de puñaladas.
Los santos inocentes - Miguel Delibes
Lo que más hace diferenciar a los ricos y a los pobres no es sólo el dinero, sino el carácter, la forma de reaccionar frente a un mismo impulso. Si estas diferencias la trasportamos a mediados del siglo XX en un cortijo de Badajoz, nos llega a sobrecoger. Como sobrecoge la corta pero intensa novela de Miguel Delibes, los santos Inocentes.
La historia de un señorito y sus subditos, la relación entre el poder, la soberbia y la prepotencia frente a la sumisión, pobreza, incultura y necesidades de unas familias que viven por y para los señoritos de la casa. Se deben a ellos, ante los insultos no pueden más que agachar la cabeza y no se les pasa por la cabeza discutir pese a tener razón, se juegan sus vidas y el pan de sus hijos.
Leyendo la novela he recordado muchas cosas, y no me podía quitar de la cabeza esta canción: Pan duro de Marea.
Milana bonita...
jueves 1 de mayo de 2008
Represión lingüística
Para qué educar si se puede imponer. Eso debió pensar Franco cuando una vez tomada las riendas de España tras la guerra civil, decidió que la única lengua oficial en el estado sería la lengua cervantina. Setenta y pico años después se repite esa frase, esta vez del gobierno pseudo-progresista balear. El gobierno del pacte de progrés, con representación nacionalista - esto no es un dato, es el Dato - impone a todos los funcionarios que, salvo que al ciudadano que tengan que ayudar sea extranjero, se hable catalán sin excepción alguna. Supongo que con esta ley sacarán también las pautas informativas para saber quiénes son para ellos extranjeros. Quizás un mallorquín como yo, con raíces extremeñas, sea considerado extranjero.
Con esto, dicen los expertos lingüísticos, o sea los políticos nacionalistas, se fomenta el catalán. Menuda gilipollez, por cierto. Con esto lo único que se consigue es retroceder treinta años y volver a la represión lingüística, y entre otros daños colaterales empezar a pensar que no se qué era peor: si la política de destrucción y la corrupción de la derecha o la política represiva dictatorial de la izquierda para gobernar las islas.
Los funcionarios siempre son utilizados por los gobiernos para mover sus fichas, son herramientas para llevar a cabo sus políticas, y aunque me parece perfecto que para optar a un puesto de funcionario en Baleares se necesite un correcto nivel de catalán, me parece vomitivo que se le niegue el servicio al ciudadano porque éste no entienda bien el catalán y se imponga a los trabajadores que hablan SOLO un idioma.
Lo mejor de todo es que Margarita Nájera, la actual portavoz del gobierno balear, no habla el catalán.
Un aplauso para ellos.
miércoles 30 de abril de 2008
Adiós de Zaplana
Cuando me enteré ayer que Eduardo Zaplana se marchaba de la política, me acordé de una viñeta que vi hace ya bastante tiempo. En ésta aparecían sentados, en un sofá enfrente de una tele encendida, Hitler, Mussolinni y Franco. Tres angelitos, vamos. Uno de los dictadores - hablo de memoria pero creo que era Hitler - le comentaba a Franco que envidiaba su manera de morir y la reputación con la que cuenta en algunos sectores de la sociedad española tras 40 años de dictadura y represión. En la tele aparecía la noticia del Pazo de Meiras, vivienda que todavía pertenece a la familia Franco y que el dictador se apoderó de la propiedad de manera, como mínimo, confusa.
Y razón no le faltaba al Hitler de la viñeta, si comparamos lo que representa Hitler en Alemania a Franco en España. Un ejemplo claro es que Hitler es una vergüenza para cualquier alemán y aquí Franco tiene hasta una fundación. Bien es cierto que estos datos se pueden matizar: no todos los alemanes odian a Hitler ni Franco es un angelito para los españoles. La mayoría no lo echamos de menos, todo lo contrario.
¿Por qué me acordé de esa viñeta y la asocié a la marcha de Zaplana de la política? No por la reputación dejada, ni porque quiera comparar al terrible dictador con Eduardo Zaplana, que no se me malinterprete, sino por la forma de irse: impoluto, todas las facturas pagadas, borrón y cuenta nueva, aquí no ha pasado nada. Zaplana, como Franco, muere (políticamente, se entiende) y con la conciencia limpia se va sin mirar atrás y orgulloso por el deber cumplido.
Si supiera dibujar y no fuese un plagio descarado, sentaría esta vez a Zaplana en el sofá enfrente de la tele y le pondría de compañeros a Vera y a Barrionuevo. Y en la tele, por ejemplo, un anuncio veraniego de Terra Mítica.
Lo bueno de esta viñeta es que se puede cambiar al ex portavoz del Partido Popular y sentar a otros personajes: Jose María Aznar o Jaime Matas, por ejemplo.
iCurro Jiménez 2.0
¿Se imaginan a Curro Jiménez con cuenta en twitter y youtube? 
Recuerdo que de pequeño había una famosa serie de dibujos animados llamada Lupen III, los de mi quinta la recordarán. Fue famosa y muy seguida por los que entonces éramos niños. El ladrón de guante blanco, decía la canción, mientras se sucedían una serie de imágenes donde el protagonista, Lupen III – estirpe de famosos ladrones - aparecía en distintos escenarios haciendo lo que mejor sabía: robar. Y es que el tal Lupen era un ladrón con clase, de guante blanco, de los que roban con dignidad y saben a quién tienen que robar y a quién no. Un ladrón selectivo y, aunque esto parezca ser una contradicción hablando de un señor que se dedica a sustraer lo ajeno, honrado.
Y es que como en todos los gremios hay ovejas negras que no tienen por qué teñir de negro a honrados compañeros: véase por ejemplo lo de las palizas del metro de Madrid: por cuatro gilipollas racistas de mierda no se pueden teñir la elegancia con la que controlan y vigilan la mayoría de seguridad privada de este país. Porque aunque Lupen sólo es un dibujo animado, representa la verdadera esencia del ladrón honrado, el que roba a los ricos, sucursales bancarias y demás. Así es la vida, el que más posee con más cuidado tiene que vigilar lo suyo, es cuestión de compensar. De hacer justicia.
Si nos salimos de la ficción y nos fijamos en la realidad se cumple aquel famoso dicho de que lo real supera lo ficticio. Ejemplo de bandoleros como el Pernales, nuestro Robin Hood (otro personaje de ficción) español, que robaba a los ricos para poder dar de comer a los suyos, o más contemporáneos como mi admirado Dioni. El madrileño sí que tuvo cojones: salió huyendo con el furgón blindado que conducía cuando sus compañeros lo llenaban de dinero en la famosa pastelería La Mallorquina de la Puerta del Sol de Madrid. Como dice la canción que Joaquín Sabina dedicó a Don Dionisio: con un par, para que se lo lleven fresco los ricos me lo llevó yo a Brasil y me pego la gran juerga de mi vida.
Lo comentaba hace tiempo con un amigo y llegamos a la conclusión que lo que hizo el Dioni hoy por hoy es imposible. Más que nada por aquello de las nuevas tecnologías que impedirían al ladrón salir del país por carretera y, por supuesto, salir del continente en avión cargado de billetes de 500 euros, aunque no hace mucho el famoso solitario trajo de cabeza a las fuerzas de seguridad del estado alrededor de tres años, es sólo una excepción, por lo menos en este país. Y sí, estos días ha quedado bastante claro que a los que se salen de la ley, lo de las nuevas tecnologías les perjudica más que les ayuda. Más cuando uno delinque y, por una mezcla entre ignorancia y chulería, no se le ocurre otra cosa que colgar en la red sus fechorías.
martes 29 de abril de 2008
La colmena - Camilo José Cela
Impresionante el trabajo que tuvo que llevar a cabo el Nobel para introducir 260 personajes en la novela. Ambientada en Madrid en los años posteriores a la guerra civil española, relata la historia de personas normales con distintas historias que, en algunas cosas, se entrelazan. Insisto, el trabajo del autor para darle personalidad y vida a tantos personajes es impresionante, y la narración es digna de un premio Nobel de literatura.
Ha sido un placer pasear por el Madrid de los cuarenta y observar cómo era su gente, cómo pensaba, vivían y se relacionaban. Si algo envidio de esos tiempos es no haber estado en alguna conversación literaria en los famosos cafés de la época.
domingo 27 de abril de 2008
Lo que miro y leo
Todo lo que da un domingo de relax:
Imágenes inéditas del 11s - Veo en el periódico de Catalunya una selección de imágenes jamás vistas del atentado a las torres gemelas. Un triste episodio de nuestra historia que no deja de sorprenderme. Y pensar que hay gente que dice que aquella gente se lo merecía.
El artículo dominical de Escolar - Aunque ayer no me gustará nada el artículo sobre el 2 de mayo, he de reconocer que Ignacio Escolar cada domingo me sorprende más. Hace un tiempo escribe largos artículos en su blog los domingos, y el de este domingo no es una excepción: aunque se trate el mismo tema del artículo suyo que critiqué en la entrada anterior, en el de hoy me ha parecido más correcto en las formas.
Bibiana Aído,la ministra 2.0 - La ministra de Igualdad ha vuelto a escribir en su blog. Desde que Zapatero eligiera a la gaditana como cabeza visible del nuevo ministerio de la Igualdad, la masificación de visitas al blog no se correspondía con actualizaciones por parte de la ministra en su blog. Es bastante obvio que no tendrá demasiado tiempo para actualizar, hace poco que ha tenido que hacerse cargo de un ministerio que tiene que levantar desde la primera piedra ella misma, pero según cuenta en su nuestra entrada intentará sacar tiempo para ir actualizándolo.
Importante incautación de hachis - Leí ayer en el diario de mallorca que la guardia civil llevó acabo ayer una redada para desmantelar una importante organizador de traficantes de hachis con base operativa en Mallorca, pero que distribuía por toda Europa. La redada tuvo lugar en un chalet en Deía, cercano a la casa que Michael Douglas tiene en Mallorca. Esta casa tenia acceso directo al mar, por lo que era bastante sencillo introducir la droga en la isla. Lo que más me sorprendió es que al parecer la casa era de un importante empresario mallorquín y que su hijo era uno de los detenidos. ¿Se destapará quién ha sido?
Javier Marías académico - Hace ya tiempo que se sabe que el traductor y brillante novelista, Javier Marías, será uno de los elegidos de mantener, cuidar y actualizar la lengua española en el mundo. Su padre, Julían Marías, ya fue académico y Javier Marías, aunque le propusieron anteriormente ingresar en la academia, declinó la propuesta porque no veía ético que fuese nombrado estando allí su padre. Esta tarde, por fín, uno de los escritores españoles más reconocidos mundialmente y Rey de Redonda, formará parte de la Real Academia de la Lengua Española.
David Beriain y las FARC - Soy asiduo lector de su blog desde que está en ADN. es. Los videos en Iraq son impresionantes y ahora que anda por tierras colombianas uno no puede perderse los videos y las explicaciones de este corresponsal de guerra. Videos de testimonios únicos y explicaciones de David que ponen la piel de gallina.
Joaquin Sabina pierde los nervios - Leo en el blog de Victor un artículo de Joaquin Carbonell referente al incidente de Joaquín Sabina con una periodista del corazón. No son formas, está clarísimo, y estoy seguro que Joaquín con la cabeza fría actuaría de otra forma. Pero ¿cómo coño vas a un cantautor y le preguntas a ver qué le parece la situación de la hermana de la princesa Letizia? son preguntas sin sentido, que lo único que pretenden es eso: sacarte de quicio, que pierdas los nervios, les digas cuatro cosas y ya tienes la noticia que querías. Joaquín Sabina cada día se parece más a Andrés Pajares dice el titular...En fin. Urbaneja también habló del tema.
Lo que queda en la tele - Para despejarme de lo cotidiano sólo recurro a dos programas de la tele: Cámera café y El Intermedio del Gran Wyoming. Los únicos programas que entran dentro de mi franja horario para el ocio, y que me hacen reír sin tregua. Del programa de la sexta de Wyoming habla Pérez de Albéniz. Totalmente de acuerdo con él.
Curiosas fotografías - Muchas veces cuando navego por internet me pregunto de dónde sacarán algunos bloggers aquellos fotografías que tan bien adornan el tema del que están hablando o tratando. Bien, ayer mi guia turístico en Polonia, me hizo descubrir esta página. Fotografías curiosas, bonitas, impactantes...
Netoratón - Desde la famosa web de César Calderón nos proponen que añadamos a nuestros blog la particular protesta contra la decisión de Esperanza Aguirre de incluir en los consejos sanitarios madrileños a miembros de la iglesia española. Se puede uno imaginar cuál es la principal labor de esta comitiva: la muerte con dolor es más digna que la que no duele. También puedes votar sobre el premio imbécil con columna, con ilustres personajes de nuestra derecha mediática. Martinez Soler, Luis Solana y Manolo Saco hablaron del tema de la decisión de Aguirre. Y, cómo no, Enrique Meneses: "que no se acerque ningún cura a mi lecho de muerte. Y lo digo en pleno tratamiento de cáncer y con 78 años, si lo hace ¡disparo!"
Se acabó la huella - Por lo menos de momento, eso ha dicho su autor Nacho de la Fuente el creador de La Huella Digital, uno de los blogs que más seguía. Es una pena, siempre que entrabas descubrías cosas para leer, siempre interesantes. Esperemos que a Nacho le vuelva pronto el mono de rastrear por la red y de dejarnos recomendaciones a sus seguidores y lectores.
Incendio en el edificio Windsor - Ya está practicamente olvidado, pero en su día causó mucho revuelo. Se incendia un edificio en la zona empresarial Azcar, en la Castellana madrileña, pero tras este incidente hay muchas preguntas todavía sin responder y muchos enigmas que aparecen demostrando que algo se esconde interesadamente. Pero desde meridianos nos recuerda dichos enigmas. Interesante.
sábado 26 de abril de 2008
Escolar, la historia y otra vida en Warszawa
Escribo algo indignado, acabo de leer una de las últimas entradas que Ignacio Escolar escribe en su archiconocido blog: Reverte, el 2 de mayo y los liberales. Van a creer que es porque soy revertiano y cuando se le toca me indigno. No es tan sencillo, aparte de que eso último no es cierto. Me la sopla que se critique a quien sea, lo que me jode es la mezcla entre churras y merinas. Lo que en castizo se conoce como mezclar el tocino y la velocidad. Reverte critica al poder político, es cierto, pero para llevar la historia a los ciudadanos - motivo por el cual se hace la exposición sobre el dos de mayo en el canal de Isabel II en la plaza de castilla de Madrid - no le queda otra que mamar politiqueo y hacerse fotos con Esperanza Aguirre.
Otra cosa es la falta de señorío que demuestra Escolar hablando de lo que cobrará o no el académico por ser comisario de dicha exposición. Porque, ya que hablamos de mezclar cosas que no tienen nada que ver y de dinero: qué puede pensar la gente del paladín del copyleft, el defensor de la cultura libre y el luchador incansable contra el cánon, que a la vez es director de un periódico de pago.
Y acabando con las estúpidas mezclas, parece ser que aquel tópico de que a alguna parte de la izquierda de nuestro país le salen sarpullidos cuando se habla de la historia de España, se va confimando y se demuestra en fechas señaladas. No obstante, me alegra saber que conozco gente que se preocupa por la historia de España o de cualquier otro país. Sin temor a que le traten de facha. Si os apetece daros una vuelta por Polonia, por su historia, habitantes y locales, desde el ordenador, pasaros por aquí: otra vida en Warszawa.
Pablo es nuestro incansable guía.
jueves 24 de abril de 2008
Robo a un anciano amable
Desde pequeño tengo una sensibilidad especial por los ancianos o personas mayores: un claro y evidente espejo de lo que seremos, y que muchas veces no sabemos mirar. Ni interpretar. Sus silencios me parecen de los más expresivos, sus paseos matinales los observo como un recorrido entre sus recuerdos; y esos momentos en que fijan la vista sobre algún punto sin mirar, ni sentir, ni escuchar, sólo gastando sus pocas fuerzas en pensar, me hace sentir una impotencia terrible por no saber cuál es el pasaje de su dilatada historia la que ahora, de nuevo, reviven. Sólo ellos saben qué es lo que nos espera, entre otras cosas porque ya lo han vivido.
Una mañana, el amable anciano, abrió la puerta al trabajador: un cerrajero que venía a reparar la puerta de la vivienda. Al terminar su faena, el anciano hizo que pasara a su habitación, inocentemente, para pagarle al trabajador en mano lo que le había costado el arreglo. El amable anciano no pensó que aquel jovenzuelo tan simpático, iba a memorizar la ubicación de la caja fuerte y el escondite de la llave de ésta.
Días después, aquel cerrajero, acompañado de otro falso trabajador que en realidad era su primo, tocó en casa del anciano amable aludiendo que trabajaba en Gas Natural y que venía a revisar la caldera. El amable anciano, tal como le había enseñado la vida, se portó de manera educada y correcta con los dos trabajadores: les hizo pasar, seguramente, ofreciéndoles un café.
Sin saber cómo, en cuestión de minutos, aquellos jóvenes trabajadores a quien el amable anciano le había abierto las puertas de su casa, le tapaban la boca con la palma de la mano y le hacían sentarse con violencia sobre una silla de su habitación, mientras éstos abrían la caja fuerte y se llevaban sus ahorros; ahorros, seguramente, de una vida de trabajo honrado. Ochenta y nueve años tiene el amable anciano, y aún hoy por hoy, piensa, la vida y la gente se sigue riendo de las buenas personas.
La historia es tan real como la vida misma, aunque me haya permitido un par de pinceladas de imaginación. Los “honrados trabajadores” ya están detenidos, aunque a alguno ya le haya dado tiempo a gastarse algo del dinero del amable anciano. Espero que la justicia les haga pagar por ello.
Yo a los “honrados trabajadores”, si no fuera porque mis principios no me dejan actuar de esa manera, los estrangularía con mis propias manos después de cagarme en sus putas vidas.
miércoles 23 de abril de 2008
Feliz dia de Sant Jordi
El pequeño rincón donde aguardan la espera mis libros pendientes de leer, para que al fin cumplan su cometido, aumenta preocupadamente. Lo pensaba ayer mientras intentaba distribuirlos un poco en la estantería: leo más despacio que compro.
De ahí que hoy, Sant Jordi, día del libro, me haya autoimpuesto evitar la aglomeración de puestos de venta de libros que, según tengo entendido, organizará hoy el ayuntamiento de Palma por motivo de dicha festividad.
Me va a ser difícil reprimir las ganas de darme una vuelta, pero, en este sentido soy comprador compulsivo, y debo poner freno. Y es que aunque en número de libros no me puedo quejar – por la afición de mi lectora madre – hay varios títulos pendientes que andan entre mis cejas y que, al fin y al cabo, acabaré comprando: la segunda parte de Tu rostro mañana de Javier Marías y Homenaje a Cataluña de George Orwell.
Pero aunque no participe en la festividad literaria – lleno de envidia me hallo cuando sé que tengo un compadre, ávido lector, que pasará Sant Jordi paseando por la Rambla de Barcelona – aprovecho para felicitar a los Jordi y a los lectores. Que hoy sea un motivo, como dice Kurtz, de coger un libro y pasar un buen rato.
Yo ando en La colmena de Camilo José Cela, ya contaré.
martes 22 de abril de 2008
La buhardilla de Octavio
Me presento: mi nombre es Octavio, soy ecuatoriano y resido en España desde hace cuatro años. Pasé mis primeros dos años en Madrid, donde aterricé con mi familia y me instalé en casa de unos compatriotas que habían venido dos años antes. En mi estancia en Madrid trabajé de camarero en un bar del centro, cercano a la Puerta del sol. Se pueden imaginar: entre diez y doce horas diarias trabajando y un sueldo precario. Añádanle la injusticia de pagarme alrededor de un treinta por ciento menos de salario que a mis compañeros.
Busqué otras oportunidades de salir adelante para conseguir un hogar en el que vivir junto a mi mujer y mis dos hijas, y gracias a mis estudios de informática y con mucha suerte – no todo el mundo se fía de mis niveles informáticos con titulación de otro país – conseguí una plaza en una empresa dedicada al turismo en Palma de Mallorca, donde pude instalarme gracias a unos contactos del que hasta ahora me había alojado bajo su techo en Madrid: Julio, una persona inolvidable para mí. Él, su mujer Doli y su hijo Quino; que pese a la precariedad de vivir siete personas en un piso relativamente pequeño durante dos años, nos hicieron la estancia lo más grata posible.
De eso hace ya dos años. Se cumplen justo en junio. Y ahora mi vida es, dentro de lo que cabe y comparando con la mayoría de mis compatriotas, privilegiada. Tengo un trabajo bien remunerado en el departamento informático, donde el ambiente es grato y la estabilidad para un futuro es mucho mayor de la que podía desear cuando aquella noche, justo después de dormir a mis hijos, le dije a mi mujer que no nos cabía otra posibilidad que salir del país y buscar futuro en España. Cualquiera que se ponga en nuestra situación comprenderá lo duro que se hizo: abandoné a mi madre, con 82 años, y a mis cinco hermanos; dejé atrás, aparte de la familia, una ciudad en la que nací, crecí y lo aprendí todo. Y un país al cual quiero.
Por suerte aquello es lejano, mi situación actual me permite pensar en mi país sin la nostalgia y la tristeza con la que lo recordaba en mis etapas posteriores en España. Por supuesto recuerdo a mi madre con cariño, no se me olvidará la cara con la que la dejé cuando me despedí de ella con lágrimas en los ojos, y cómo miraba la cara de mis niñas pensando en que había posibilidades de no verlos nunca más. Las agarraba de las mejillas sin parar de besarlas, ellas, pequeñas e incrédulas, no sabía por qué la abuela se había puesto así. No se imaginaban cuánto cambiaría sus vidas. Desde aquel día no he vuelto a ver a mi madre.
Toni, un joven mallorquín compañero de la empresa con el que comparto mesa para comer los medio días siempre me lo dice: “cuando un español ve a un inmigrante, sólo es capaz de ver un presente, algunos de manera malintencionada, agresiva y maleducada; otros con simple pasotismo y los hay que miran su lejana lucha con compasión, con pena y se ofrecen como ayuda, como instrumento de adaptación. Pero difícilmente se preguntan cuál es su pasado, qué le trajo aquí y por qué. Es difícil encontrar alguien que atraviese más allá del ser presente. Somos un país con un nivel escaso de emigración, y más escaso es quien se va de España por necesidad económica. De ahí que seamos incapaces de comprenderos. Pero esto es ahora, hace menos de un siglo éramos nosotros quienes hacíamos las maletas” Me lo decía con un punto de nostalgia e incomprensión. Siempre me decía que si había cosas que no entendía de este mundo una de las más importantes era el creciente racismo en España. En Mallorca eso lo notaba menos, pero en Madrid tuve varios altercados que hicieron que me asustara. Cuando le contaba alguno de esos altercado lo veía apenado e irritado a la vez, con una mezcla de odio hacia ellos y de compasión hacia mí.
El pasado 18 de abril fue mi cumpleaños así que reuní a mis compañeros de trabajo y a algunos amigos para cenar en un italiano del paseo marítimo de Palma. La mezcla de gentes me emocionó: compañeros de trabajo y algunos compatriotas con los que comparto algunos domingos y recordamos nuestras costumbres con una comida típica ecuatoriana y charlas sobra la situación actual de nuestro país. La cena fue amena y divertida, quince invitados que mostraban su alegría y aumentaba a la par de que se vaciaban las jarras de sangría y los botellines de cerveza.
Tras la cena, me prepararon una pequeña sorpresa con la cual rompí a llorar sin poder parar: de la puerta de la cocina salieron dos camareros que se dirigieron a nuestra mesa con una gran tarta de nata y chocolate, acaramelada con los colores de la bandera de mi país: Ecuador. Sobre ésta, una pequeña banderita que conservo en mi cuarto, también de mi país, ondeaba encima de la nata. Todo el mundo me abrazó para que no me sintiera solo cuando de mis ojos brotaron lágrimas de nostalgia. Lloré por la añoranza del recuerdo de mi familia, de mi tierra, de mi país, por mi lucha en busca de un futuro mejor para los míos, para no tener que decirles a mis hijos que esta noche no tocaba comer, acurrucarlos en la cama poniendo una sonrisa artificial para que intentaran dormir para vencer el hambre. Era por aquella tierra nueva que nos acoge de distintas formas, por los años en Madrid sin casa, porque, dentro de mis penas, el presente me sonríe. Las lágrimas fueron saladas y dulces, y todo por aquel trozo de tela de colores que representaba mi país. Un símbolo de mis sentimientos.
Tras aquella intensa noche, Toni me acompañó a mi casa en coche. Me hizo saber que aquel momento de la bandera, si la bandera se cambia por los colores de la de España la cosa hubiera cambiado. Le advertí que era consciente, que era algo que me había sorprendido tras llegar a nuestro país: la poca validez que le dais los españoles a vuestra bandera. Siempre que hay notoriedad en torno a ella es por problemas más que por cualquier otra cosa. Me dijo que el problema era la historia: “se había manipulado mucho esa bandera, muchas muertes y faltas de libertades aún representaban esa dichosa bandera. Y aunque no es la misma con la que Franco dictó sentencias de muerte durante 40 años – se tuvo la delicadeza de cambiar el escudo – la mayoría de españoles son reacios a verse representados por ella. Es cuestión de historia.” Noté que mis sentimientos sobre lo que representa para mí la bandera de mi país no causaba una sensación de envidia, le parecía tan lógico que yo sintiera eso como que él y la mayoría de sus compatriotas no sintieran nada al ver la bandera y su escudo monárquico: “me siento bien siendo español, no me siento sucio ni aspiro a nada más, ni a nada menos. No me avergüenza, por supuesto, me encanta la historia de mi país, la literatura y el idioma. Pero te entiendo, creo que los símbolos patrios lejos de tu país representa algo más que el patriotismo barato que nos pueden vender algunos nacionalistas – algún día te hablaré del problema de este movimiento político en España – esa bandera, que para mí no es más que un trozo de tela, si yo estuviera a miles de kilómetros como tú, representaría algo más: a mis padres, mi hermano, mis amigos, mi calle, mi familia…Todo aquello que engloba mi vida, alguno de mis sueños y mis recuerdos tienen como escenario algún rincón de España. Por eso, cuando he visto que llorabas cuando llegaba hacia a ti la tarta con tu bandera, me he dado cuenta de ello. Los sentimientos nacionalistas y patriotas sólo los entiendo cuando uno está lejos de su tierra y se aferra a cualquier símbolo que le recuerdo de dónde ha venido. Mientras tanto, en España, hasta que no cambien las cosas, me temo que es un estorbo”
Me dijo que hablaría de ello en su blog. No sé si finalmente se ha animado.
La crisis del PP
Para alegría de muchos, Rajoy, tras la derrota del 9M, se dio cuenta de que algo tenía que cambiar, debía romper las muchas cadenas que le privaban de libertad de movimientos y así quitarse la etiqueta de marioneta que, con méritos propios y colectivos, llevó colgada hasta las pasadas elecciones generales.
Rajoy, hasta hace dos días representante de la derecha crispadora, representa ahora la única candidatura amable de las que pueden surgir en el congreso popular de Junio. Eso sólo puede pasar en un partido como el popular. Sólo ahí hay una línea más extremista que el extremismo que representa el pasado de Rajoy; de ahí que, los que todavía confiábamos que la derrota en las elecciones generales cambiaría la cara del partido, sustituiría a Rajoy y se volvería más democrática y verdaderamente de centro, estamos de rodillas repitiendo una y otra vez lo de “virgencita, virgencita, que se quede como está”.
Ayer pude contemplar admirado durante un rato la tremenda ambigüedad con la que habla Esperanza Aguirre de su supuesta ambición para sustituir a Rajoy como la cabeza visible de los populares. Fue lo único que dejó claro la lideresa: su ambigüedad. Se enfrentaba a representantes de la mayoría de periódicos españoles en 59 segundos de la cadena estatal y, por primera vez, pude contemplar cómo, periódicos tan diferentes ideológicamente como El Mundo y Público, unieron discursos y afirmaciones: Esperanza Aguirre, pese a que lo niega incesantemente, quiere ser la sustituta de Rajoy y aspirar a ser la primera presidenta del gobierno.
Ella dice que no ha buscado a nadie en el partido que la respalde, más que nada porque repite hasta la saciedad que no entra en sus planes de futuro. El representante de ABC en la tertulia lo dijo: “algunos piensan que todavía no entra en sus planes porque seguramente tendrá pocos apoyos en su partido” Permítanme que dude sobre esta afirmación. Lo que está claro es que la línea dura, la que representa un pasado turbio la apoyará. No obstante el apoyo de la derecha mediática lo tiene confirmado: El Mundo y la COPE ya han dejado claro que el peor estorbo que tiene el partido conservador es su actual líder. Losantos, como de costumbre, llegó más lejos, y pidió perdón a quien haya convencido para votar en las pasadas elecciones a Mariano Rajoy.
Parece que Mariano se está quedando con pocas ayudas, aunque los compañeros de partido cuando se les pregunta sobre la continuidad de Rajoy afirman que les parece correcta la decisión – el único que habla claro y conciso en ese sentido es el alcalde de Madrid, la única opción de centrismo que hay en el partido - los más alejados del centro ven como única salida una candidatura liderada por Esperanza Aguirre. Una mera continuidad de lo que hasta ahora ha sido la línea estratégica de los populares: una máquina de crispación que convirtió la pasada legislatura en la más dura desde el principio de la democracia. Entre otras muchas cosas por lo que costó al partido digerir la derrota en las elecciones del 2004.
Huelga decir que Rajoy lo tiene complicado. Sin el apoyo de la línea dura del partido y de la derecha mediática le veo como perdedor de esta guerra que se está cuajando en las filas del PP. Soy poco optimista sobre el final de este galimatías: la única cosa positiva es que esta batalla le hiciera perder votos a los populares, pero las próximas elecciones todavía están muy lejanas y, como ha quedado claro en las pasadas elecciones, los votantes populares ni tienen memoria, ni la quieren tener.